Я обожаю все истории, связанные с оборотнями. Я всегда любила читать их, слушать, придумывать. Для меня очень важна атмосфера и чувства, что эта атмосфера вызывает. Она должна быть густой, вязкой и зеленой, как болотная тина. Притягательной и липкой; мрачной, как деревенская ночь, и глубокой, как темно-синий бархат. В детстве мы притворялись, что охотимся на оборотня. У нас была такая игра. Без правил и без конца. Сначала было весело: в сумерках, когда предметы меняют форму и размер, мы выходили во двор и начинали игру. Собственно, заключалась она в том, чтобы красться по стенам, словно лисы, и делать вид… чего-то. Мы были игроками, а двор был нашей Глубиной. А потом солнце садилось ещё ниже, вскрывалось о горизонт и гасло. Надвигалась темнота. И заходить за дом, смотреть туда, где стена заканчивается, переходя в угол, и скрывается за поворотом становилось нестерпимо страшно; пробирало дрожью, пробирало холодом; и ужас поднимался к затылку. И уже казалось, что вот там, за поворотом, поджидает оборотень. Стоит на сильных длинных лапах и чует запах твоего зеленого страха. Мы - летние дети, и наступившая зима разбросала нас по всему свету; зачем мы играли в такие игры; из-за них мне снятся кошмары про этот двор, про эту заднюю стену дома и про это гаснущее солнце.
А теперь за частными домами, говорят, строят уродливые многоэтажки, и люди из своих высоких окон своими птичьими холодными глазами будут смотреть на мой двор и видеть, что не водится в нем никакой оборотень.

Но он был там когда-то.